Incógnita

Amor cresce verde

na fórmula incógnita dentro.

Amor cresce e definha

perante a surpresa da vida.

Amor cresce fractalmente,

pavoneia-se à cegueira

e depois...

Subverte de novo sua alquimia.

Sentir

A alma não tem olhos mas vê. Vê certamente com o nosso coração e àquilo que vê, nós chamamos sentir. E o sentir sustenta-nos. Mais do que manter-nos vivos, faz-nos viver.

A morte do dia

I

O desejo presente projecta a sua sombra

na húmida língua em reclusão, à espera do dia,

do exacto momento do medo da impossibilidade

da capacidade de resposta imediata.

Esse medo vítreo oculto pelas ideias e comportamentos

considerados aceitáveis.

Respirar fundo.

II

Eis o momento aberto à queimadura da pele hesitante.

Por fim repousa nas bordas do dia.

Assim sobe-desce degraus conforme

o uniforme do momento.

Na mais paralizante paisagem se decide, por vezes,

a dor futura, em religiosa felicidade.

O amor é um vazio dolente

aguardando o desperdiçar da vida.

Nenhum vislumbre se avizinha.

É sempre tempo de acabar.

Paisagem

Uma paisagem breve.

Seara já não existe.

Os ideais ceifados pela imóvel mudança.

A saudade partida ao meio

inunda já os corvos do meio dia.

Das lágrimas caídas da sua ascenção,

brotará um novo horizonte.

Quando para mim olhares

Há em mim uma tentação desconstruindo-se, no vórtice místico do bafo das feras. Hoje não haverá ruína, vestígios, restos.
Quando para mim olhares, verás o instante em que aqui estive, alheio à História. Quando para mim olhares, se olhares, talvez reconheças o antiseptico desejo de libertação ou o que quer que isso seja. Há que proceder ao branqueamento do olhar.

«Em todas as questões, não perca muito tempo a pensar.»

Os outros que chafurdem no sublime. Eu quero o despojamento, sem heranças, sem referencias. Quero o novo, quero a utopia, bem dentro desta putrida praia, onde sonhei com a alegre mortificação das hienas, doentes de cultura.

A vontade ergue-se, desmorona-se. Nada dizer. Técnica, sangue, vontade conciliada com nenhuma maneira de fazer. Extraviadas instruções, talvez repudiadas.

E quando para mim olhares... Sim.

Confronto

Cá nesta Babilónia donde emana
a persistente vibração de luz que devora
os frágeis fugidíos pensamentos a pulsarem
bem dentro do peito,
sem possibilidade de fuga,
despertam os adormecidos corpos
perdidos em sonhos criteriosamente alfabéticos,
ignorantes da futilidade de tudo aquilo.

Eis chegado o instante do confronto
adiado vezes sem conta.
O ajuste de contas surge por trás da porta,
e no jogo brutal, sedutor das sombras,
desfere o golpe auto-inflingido.

Assim se fica possuído pelo esfomeado desejo
de se ser pela morte sodomizado.

Assim se ajoelha o penitente,

em profunda negação

da sua descrença.

Transição

Sair de um lugar demencial
para a súbita luminosidade do jardim.
Todos os olhares ainda permanecem
por algum tempo. Ou será talvez a memória?

Os passos dados, logo esquecidos,
por serem dados na suspensão do presente,
são vôo sonhado com asas feitas de pó.
Tudo nada mais é do que transição,
Diálogo entre passado e presente.
O futuro é pura imaginação.
É a luz de estrelas que ainda aqui não chegou.
E no espaço de um pensamento, de um passo,
de uma vida inteira, o verbo principia.

O rodopio da vertigem de vozes
distancia-se enquanto é desfiado
Até à mais pura essencia primordial.
Depois nada se é e um dia nasce-se outra vez
e tudo se repete.
Habita-se o momento contínuo da vida,
respira-se a cor das flores
ou cai-se na consciência da repetição.
Mas nada se repete realmente.