No labirinto das paredes altas
Everybody is not here. 
Speed is moving real slow
Sonhei que tinha sonhado com a minha morte e que a minha morte tinha algo de parecido com imagens de infância, de pinhais banhados por feixes de raios solares e o cheiro a eucalípto, a Verão e o instinto de se saber interiormente que era domingo, por causa do silêncio. Sonhei que de algum modo, ainda andaria por ali a correr e a fantasiar que era um cavaleiro, em cima de um cavalo branco e que a minha princesa não estaria longe, pois o seu canto chegava já aos meus ouvidos. Os arco-iris são coisa da imaginação em dias de sol... Portanto fecho os olhos e troco o calor dos raios de sol no meu rosto, pelo frio das últimas gotas de chuva. O sol amansou-se por trás das nuvens e quando abri os olhos, ele lá estava, num arco mais que perfeito entre o céu e a terra. Porque se escondiam todos os habitantes da floresta à minha passagem? Seria essa a forma deles brincarem? Sim, sonhei com o fim da escrita do livro e que a palavra fim ficou por escrever. De certo modo, nunca somos nós que a escrevemos, mas alguém que fica.
Que se passa afinal? Foram os braços que perderam a força? Mas a margem ainda está longe. Cada movimento se torna então um acto de fé. Que assim seja. Existe crença suficiente dentro da minha descrença para nadar até ao fim do mundo. E o fim do mundo é coisa da imaginação. Inércia... Uma vez em movimento, tudo à minha volta se movimenta também. E pode ser cor, pode ser dor... Se apenas dentro existe o final feliz, então que seja esse o destino. Uma vez traçado, deixa de ser importante.
Down to earth. To gaze the feeling of rebirth that was always there. A heartbeat beneath your feet in the cool sweetness of water. There is a gazing like a u-turn, a return, like... Hope in a autunm sunset, suspended in pure joy.
