S/ Título

Não basta. Nada basta. Um ano acaba, um outro começa. As pessoas são apenas uma pessoa, uma jarra quebrada colada, com flores secas e encarquilhadas dentro. Quanto à esperança, se alguma, essa é minha. De mim para mim. Ninguém a acende a não ser a minha própria chama. Sim, a que todos cobiçam para si, nas suas enormes solidões, dentro dos seus labirintos, por elas erguidos, tijolo a tijolo. Não, não basta nunca, mas terá de ser suficiente. E será.

 

Cão

Que as façam então, as travessias.

Eu não estou interessado em molhar os pés

e o meu pesadelo é morrer submergido.

Este lugar construí-o eu

durante anos e anos de desaprumo.

Decidi fincar os pés e dele não abdicar.

Não me vendam águas escuras. 

Não me vendam água benta.

Não me vendam surdos slogans da multidão.

Não sou cão a ladrar atrás do camião.

Este cão já viveu as suas canzanas

nu meio das savanas.

É tempo de bocejar,

decidir não enfrentar o mar. 

Poema esquecido

Escolho o desejo e o sonho.

Sonho-te e invento o desejo, 

desejo-te e realizo o sonho.

Tudo é transgressão do sentir, 

do viver, do sangue derramado,

o poema esquecido, a luz no escuro.

É um quotidiano transversal, escorreito,

tudo como deve ser, tudo errado, pois claro.

Urge revolucionar a surpresa, libertar a brisa.

Matei uma flor para ta oferecer antes de morrer.

Eu? A flor? O dar? O negar?

Sejamos humildes. É a vida que é grande,

já o viver nem sempre é.

Não a deixes passar por ti.

Hoje é meu dia de vendar os olhos.

O meu presente é a vulnerabilidade.

Não vejo nada ou talvez veja tudo.

Surpreende-me!

É que

A vida é feita de 

esperas ou de quimeras? 

É que eu só quero ser feliz.

Uma coleção de pedros II (ou life during wartime)

 Não chores, mulher.

Se te deram essas curvas,

foi para te fazeres à estrada.

And I still don't give a fuck about

Sarah L. Kerrigan and her bimby.

Uma coleção de pedros

 28.3.13

Ia dizer-te esta coisa muito séria:

o que eu quero da vida é ser boa mãe e foder bem

(não necessariamente por esta ordem)

o que vier a mais ou a menos, logo se resolve.

Reflection

How ambar is your heart? How hard is your color?

The strings of spring have long snapped

and mud has now made residency in your boots.

Still, you walk where grass is still green.

Still you believe in the stillness of hope, 

for it is your clear horizon,

for it is what you make of it,

for it is foggy and damp,

and clouds do you company.

You must remind me the movement of thought.

How it circles as if in the circus of fear, 

where clowns are saints, yet nobody flies.

Do you rehearse death? Is it the lack of music?

Music is flowers, you the mortally struck gardener

realizing the smell of your own after death.

But you will already be gone and forgotten.

Forever preserved like piss, in the blood of trees.

 

Por falar em pássaros... (ou how does it feel to have your backyard furtivelly watched?)

São iguais os pássaros 

em qualquer lugar do mundo. 

Cantam aos amantes e cantam a saber 

a incerta esperança do acontecer.

Broken

 

There are no angels, 

only broken people with broken hearts, 

broken minds and broken souls

Um certo estranhamento

 Um certo estranhamento com a debandada da vida. Um desnorte sem rumo ou sorte, um pé ante pé de longa distância. Diz-me por onde andas,  por onde passeias as imperfeições. Nunca nada será de tanto enigma, nunca tudo estará tão perto, na saudade.

Quando o entardecer era madrugada

Quando o entardecer era madrugada

e eram os nossos sonhos suspensos nos montes.

Eram neblina sebastianica na promessa

de um nunca vir. E era o nosso baile

o silêncio do percurso das nuvens e

a papoila aguardava sozinha o convite

para dançar. E tu estendeste-lhe o sol.

E o nariz da estátua cega pingava orvalho

e a minha compaixão pulsou

pelo seu coração de pedra.

Doce, doce, era o estarmos ali já

na nossa ausência, a sorrir da memória 

e dos grãos de areia. 

Em dias

Em dias de tempestade, cria-se o colo possível. 

Em dias de colo, sonha-se o sol do dia seguinte. 

Em dias de sol, recorda-se a chuva no rosto.

Em dias de chuva, renasce-se por entre as lágrimas.

The trespass allegory

 

Sim

 Sim, hoje olho o céu e não vejo azul, não vejo nuvens, não vejo infinito. Vejo-te a ti como um vasto zepelim feito miragem a cobrir-me na lenta passagem de um dia que se recusa a terminar. É a casota dos pardais pregada na árvore perdida na imensidão do pinhal, perdido na imensidão de um canto da savana irredutível ao dia, na solidão ausente das estrelas ou da Lua. Fica a semente, qual bomba-relógio, da inevitabilidade de regressar ao lugar anterior ao primeiro passo.