Quem sabe?

Paixão quente,

coração dormente,

labirinto demente,

mapa na ponta de um alfinete

cravado na minha pele mais sensível.

Para que lado a saída?

Como saber, de olhos fechados?

Andar de um lado para o outro,

sem deixar sarar a ferida.

Coçar a dor, coçar o desamor,

sem nunca encontrar a saída.

Olha, um girassol.

Vou fazer mal-me-quer, bem-me-quer.

Com todas estas pétalas a mais...

Tão amarelas, tão vestais.

Quem sabe a sorte que me poderá bater.